En el reino de los mediocres el rico es el rey.

A rey muerto, rey puesto.

La ley de la sucesión a golpe de talonario.

Soy lo que tengo y tengo para poder ser.

Y lo que no tengo lo compro.

Y si no lo venden, lo invento.

No ansío porque poseo.

Y poseo todo lo que anhelo.

Un barco, mil casas,

Un avión y mil lacayos.

Por eso, si existe es mío.

Persona, animal o cosa.

Por dinero baila el perro.

Y por pan si se lo dan.

Yo tengo, yo mando,

Y tú obedeces mis mandatos.

Y si no tengo ni razones ni argumentos

Porque mediocre soy con dinero

No olvides que yo mando

Sólo, porque yo lo valgo.

Me gusta pensar que las historias de amor son como los ríos.

Hay historias fugaces que duran lo que dura un deshielo.

Otras son estables y duraderas, como un río de abundante caudal donde, incluso,  se puede navegar.

Las hay intermitentes, ríos cuyas aguas desaparecen para luego volver a aparecer años más tarde, amores que van y vienen llevados por la corriente.

La historia de Paco y Vero es la de un río cuyas aguas nacieron entre montañas de difícil acceso. Las rocas dificultaron el fluir de su caudal pero, aquel hilo de agua fresca, aquel pequeño río, tenía carácter y mucha fuerza y nació dispuesto a sortear todos los obstáculos que la naturaleza le pusiera por delante. Hubo muchos días de sol, días en los que sus jóvenes aguas fueron cálidas, apacibles  y  cristalinas, juguetonas y amorosas, pero también hubo días de frío que casi hielan su caudal. Entre remolinos y rocas, la naturaleza dividió aquel río que fluía montaña abajo, en dos riachuelo que durante un tiempo buscaron su camino por separado. La ausencia les hizo fuertes y, como la naturaleza es sabia, sus aguas volvieron a encontrarse montaña abajo. En ese instante ambos riachuelos supieron que querían ser un solo río para siempre. Decidieron que juntos recorrerían el camino que restaba hasta desembocar en el mar, jugarían con las rocas, reflejarían la luz de las estrellas, se darían calor en invierno y  serían el espejo del sol en verano. Y de esta manera, aquel tímido río cogió fuerza y fue tan poderoso que nada ni nadie pudo impedir que fluyera.

Llegó la primavera de 2007 y el río de Paco y Vero se encontró con un  lago llamado Candela. Con sus remolinos y su agua fresca, con su sonido divertido. Los tres se mezclaron y siguieron navegando hasta encontrarse, en la primavera de 2010,  con el lago Alejandra, de aguas tan azules que hasta el mismo cielo las envidiaba. De esta forma las aguas de los cuatro, los pequeños ríos de Paco y Vero, y aquellos dos preciosos lagos, Candela y Alejandra, se fundieron en una sola agua, en un solo río.

Hoy estamos aquí viendo como sus aguas caen por una hermosa cascada diseñada por las leyes del amor y el compromiso. Asistimos a la fiesta de este río, divertida y fresca, agua que, al caer, nos salpica con sus gotas de felicidad.

A partir de ahora, el río de Paco y Vero será un río largo, con muchos años de recorrido, tranquilo, a pesar de las turbulencias de la montaña y lleno de vida, hasta que el mar les espere al final del camino.

Con cariño, en el día de la boda de Paco y Vero (21/08/2010)

Doña Prudencia era muy madrugadora, siempre era la primera en levantarse en aquella ciudad llamada Caos. Preparaba café y lo disponía todo para que el día resultara perfecto. “A quien madruga Dios le ayuda”, pensaba ella, pero la ayuda de Dios, aunque bien recibida, no siempre evitaba las trastadas de sus hijos, Presumida, la niña mayor, y Engreído, el más pequeño.

Doña Prudencia era viuda. Su fugaz matrimonio con Don Sentido Común duró tan sólo cinco años. El Sr. Sentido Común murió repentinamente de un raro ataque de osadía. Los médicos no pudieron hacer nada por su vida porque Don Sentido Común nunca se vacunó contra el atrevimiento y por ello fue una víctima fácil.

Desde que enviudó, Doña Prudencia se dedicó a criar y educar en solitario a sus dos hijos. Era una madre entregada y muy, muy precavida. En verano utilizaba siempre protector solar con factor 70 para evitar las quemaduras. En invierno no faltaban a clase con, al menos, dos camisetas de felpa para evitar el frío. Presumida y Engreído crecieron con los discursos de su madre indicándoles que no debían hablar con los desconocidos ni fiarse de nadie. Ni una palabra más alta que otra y siempre dar las gracias y, por supuesto, nada de juntarse con esos niños de la calle, los hijos  de  Vanidad y Soberbia, dos vecinas chismosas que se creían más que nadie en el barrio.

Pero Presumida y Engreído no eran como su madre, ni tampoco como su padre. Los años pasaron y crecieron alimentando el deseo de una vida con más glamour que la que su madre les estaba ofreciendo. Así que, el último domingo de abril, cercano al día de la madre, hicieron las maletas y decidieron marcharse para conocer mundo.

Visitaron ciudades de ensueño y lugares maravillosos. Se alimentaron de algo estupendo llamado ego y bebieron hasta emborracharse litros y litros de lujuria. Vistieron ropas de marca, perfumes caros y joyas que hasta el momento sólo habían visto en las revistas. Cuando el dinero se les acabó, decidieron pagar toda aquella vida con dignidad porque, para ellos, cualquier precio merecía la pena con tal de no perder su nuevo estatus social.

Doña Prudencia, preocupada, los buscó y los buscó sin mayor éxito que seguir el rastro de la inconsciencia que sus hijos iban dejando a su paso, pero siempre llegaba tarde hasta que, Don Consejo, un viejo amigo de toda la vida, le dijo que espera en casa porque tarde o temprano sus hijos volverían.

Doña Prudencia le hizo caso y se limitó a esperar el regreso de sus criaturas, sufriendo por la incertidumbre de no tener noticias y por la impotencia de su situación. Pero sus hijos no llegaron nunca. Don Consejo se equivocó. Doña Prudencia descubrió, abatida, un día charlando con la Sra. Memoria,  que no era la primera vez el viejo Don Consejo erraba en sus recomendaciones y que todo el mundo lo consideraba un loco que nunca hacía lo que predicaba.

Así que Doña Prudencia se fue marchitando hasta que murió  acompañada de su vecina la Sra. Tristeza. Nada se volvió a saber de Presumida y Engreído, ni siquiera acudieron al entierro de su madre, hasta que, años más tarde, una noticia en el diario local decía así: “Mueren dos jóvenes hermanos víctimas de la banda del Engaño”

Ingredientes : Cuatrocientos treinta días y mucha ilusión. Este blog, que nació tímidamente, ya ha recibido el cariño y la visita de más de 10.000 personas. A todas y cada una de vosotras que tal vez por casualidad o porque os lo recomendaron, ya sois habituales de pazcastello.com, muchas gracias por formar parte de esta ya, gran familia….¡¡¡Gracias!!!

Diez mil visitantes repartidos por México, España, Argentina y por tantos rincones del mundo que sería imposible no olvidarme de ninguno. Cuéntame desde dónde me lees. ¡Anímate!

Te invito a echar un vistazo por todo el recorrido de sus archivos, tal vez haya cosas que no hayas leído, y te animo a que participes y me digas qué te gusta y qué no te gusta tanto. Diez mil “cabecitas” piensan más que una sola ¿verdad? Se admiten sugerencias.  Estamos creciendo y necesitamos mejorar.

De nuevo, gracias a todos y todas.

Y de repente me quedé afónica de tanto repetirte lo que soy, lo que me gusta y lo que te quiero. Y yo gritaba, a veces susurraba o, simplemente, repetía la letanía de quien mendiga amor. Pero debe ser que estabas sordo o, tal vez, que mis palabras eran demasiado necias para tus oídos, porque sólo el eco me dio respuesta y así, de repente, me encontré hablando conmigo misma.

Y de repente pasé de ser ciega a ser miope. Comencé a apreciar en ti los defectos que el amor difuminaba. No es que fueran irreparables, qué va, pero descubrirlos así, de golpe, cuando te creí perfecto, me dejó trastornada. Cuando quise cambiarte ya había perdido el ticket de compra y tuve que acostumbrarme a tenerte.

Y de repente sentí frío en pleno agosto. No era cosa del cambio climático, ni de una tormenta de verano, refrescante y pasajera. Era un frío de noche, de esos que te hacen acurrucarte y se te mete en los huesos. Y de repente pasó a mi corazón.

Y de repente me sentí sola cuando te sentabas a mi lado y aliviada cuando no. En tu ausencia encontré cobijo y en tu presencia desasosiego. Y  de repente quise escapar.

Y de repente dije que no, cuando siempre había dicho que sí. Y no entendiste mi mensaje porque para ti era como hablarte en un idioma que no querías aprender.  Dije no tantas veces, con mi voz, con mis ojos, con mis manos, que así, de repente me sentí libre y comprendí entonces que había sido prisionera.

Y de repente me salieron alas y reuní el valor para probarlas. Me lancé al vacío sin mirar abajo y desplegué mis deseos, no los tuyos, hasta conseguir aterrizar. Sí, fue difícil y hasta algo accidentado, pero ahí está la gracia. Sobreviví.

Y así, sola, de repente, me encontré con los pies en la tierra, la mirada en el cielo y hablando, como un nativo, el idioma de la autoestima. Aquel día, en aquel mismo instante, así, de repente, me di cuenta de que me había echado de menos y me alegré de verme después de tanto tiempo.

¿Sabes? Anoche derramé unas gotas de tu perfume sobre mi almohada. Así, al cerrar los ojos y respirar profundamente, pude viajar hasta tu piel, el mejor lugar del mundo.

Un lugar cálido y acogedor con vistas a tus ojos.

Un lugar confortable como el útero materno.

Hice un viaje gratis pero de cinco estrellas.

De ida y vuelta, aunque yo sólo pensaba en quedarme.

Me dejaste instalarme y no me importó el equipaje, tu piel me alimentaba y tu calor era mi abrigo.

De noche, con estrellas o sin ellas, qué más da, me dormí acurrucada en tu regazo, mecida por el suave escalofrío que me produce el roce de tu tacto.

Quiero mudarme y ser ciudadana de tu piel, sin pasaporte ni extradición, sin hipotecas ni intereses.

Quiero vivir allí hasta que el tiempo reinvente el mundo o hasta que el mundo reinvente el tiempo. Por siempre y hasta nunca. Con el olor de tu perfume como mi droga.

¿Sabes? Esta mañana desperté pero aún sigo soñando.

He guardado mi venganza en la nevera para que se vaya enfriando.

Algún día te invitaré a cenar conmigo.

Por los viejos tiempos.

Cocinaré un plato que se sirve frío y, que de dulce, es traicionero.

Lo aliñaré con mi mejor sonrisa y una pizca de desprecio para que pase inadvertido.

Brindaremos por lo bueno, por lo que pudo ser y no fue, por los recuerdos que merecen ser recordados.

Mirarás al futuro esperanzado,  con la felicidad de los ignorantes y la despreocupación de los egoístas…

Mientras yo, aún hoy,  le quito el polvo a las estanterías del trastero donde he guardado nuestro pasado.

Brindaremos como si nada y te odiaré como si todo.

Porque quiero hacerlo.

Aquí paz y después gloria.

Agua pasada no mueve molino.

Y no serás capaz de ver más allá de mis ojos porque eres ciego de espíritu.

Habrá lujuria y morbo, tal vez bailemos, pero no habrá amor.

El amor es caliente y la venganza fría.

Habrá carne y sudor y jadeos y suspiros,

hasta puede que se me escape algún beso que daré por perdido…

Mientras esa noche llega,

yo ya he guardado mi venganza en la nevera para que se vaya enfriando.

La casualidad es el lenguaje del destino.

Un idioma propio para quien quiera escuchar.

A palabras necias, oídos sordos

y no hay más ciego que el que no quiere ver.

Mantén alerta la mirada

en las sombras de lo que miras.

Escucha el susurro de las palabras

que mece la intención de quien las pronuncia.

Si te pasa por casualidad,

dile al destino que le entendiste

y súbete al tren por el puro placer del viaje.

Lo llaman casualidad

cuando son los planes de la vida

que te escoge a ti para su guión.

Hoy tal vez quiso consultarte

o tal vez no.